У киоска...
У киоска поет Отелло над изящным трупом жены... Все транзисторные антенны, будто шпаги, обнажены! Из нахохлившихся домишек, из садов, из любой квартиры, из карманов и из подмышек лезут песни, льются мотивы! То в цветном восточном обличье, то мерцающие, как свеча, то приказывая, то мурлыча, то покрикивая, то шепча. Оголтелые, злые, зыбкие... Слышишь: снова на весь квартал с бабьей грустью Людмилы Зыкиной соревнуется Ив Монтан... Сквозь него проступает ария. А за этой арией следом гром Ансамбля Советской Армии кроет с жаром по диксилендам!.. Треск морзяночного гороха в перерывах - вместо отдушины.. Так планета многоголоса, будто этих планет - полдюжины! Усмехаются люди муторно. Спят с транзисторами под головой... И своя у каждого музыка. Свои песенки. Выбор свой.